В моем городе есть уютное кафе.

Порой, мне кажется, оно единственное в мире. Из окон видно старую березу, которая подпирает тоненький клен, дрожащий на ветру. На секунду, кажется, что тот клен — это я. Мои сомнения, вопросы, повисшие в воздухе, а может нерешительность и лень… нет, думаю все вместе взятое. Клен — это даже не я, а моя истончавшая душа. Которой хочется вздохнуть, почувствовать поддержку. Но лишь береза дает опору, из последних сил держит на ветру весь сумбур моей души. Боюсь сломаться, растерять, то что имею...

Допиваю латте. Много думаю.

На клене еще виднеются листья. Каждый, как страница, как линия судьбы. Каждый трепещет и у каждого есть имя — любовь, надежда, вера, отчаяние, печаль… Как только лист косается земли, значит линия дает ответвление и начинается новая ветка жизни… хуже или лучше решает лишь время...

Я смотрю на этот клен и ищу себя. Чужая. Но ведь город звал, может здесь и моя страница? Какая именно? Как мне ее распознать?

Спешу оплатить счет и выйти на улицу. Приближаюсь к этим «исхудавшим» деревьям. В зверином прыжке срываю один. Он в моих ладонях. Мой лист. Моя жизнь. Прячу за пазуху. Сохраню его у себя.

Что-то теплое ворочается под рубашкой. Лист. Бьется сердце — рыжее, лиственное. Теперь он мне шепчет свои грустные истории… Возможно, в них найду ответ на свои вопросы...